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Uma vida só, em cada linha traçada no destino as esquinas são pontos de encontro da rotina. O dia acontece e pelo caminho as mesmas cenas, as mesmas pessoas. O dia como os de sempre, o da véspera e da antevéspera, a rotina é estática. Em cada esquina, em cada farol, nos pontos de ônibus e estações as pessoas se repetem... Os automóveis os mesmos. Segunda feira, terça feira todas as feiras, não importa, uma vida só em que os dias são os mesmos. Na cidade a rotina é uniforme, como o da faxineira, do médico ou do policial, a rotina não muda de roupa. O sujeito apressado de calça azul que atravessa a avenida, a mulher de meia idade que conduz a criança, o mendigo na esquina que conta moedas, todos sempre lá. O relógio na parede da estação, os ponteiros, as horas, os minutos, os segundos são sempre os mesmos. A hora passa sem passar, as tarefas, os afazeres, os olhares sem ver não expressam emoção. A cada dia pessoas sem rosto no mesmo espaço, na cidade o mesmo tempo no relógio, a cidade não passa. Um "bom dia" frio no portão, o barulho do motor, a fumaça tóxica que flutua lentamente, a xícara de café sobre a mesa. Um beijo aritmético e as esquinas pelo caminho marcadas pelo sempre, uma vida só de pessoas e coisas na mesma paisagem. As pessoas no caminho soldadinhos de chumbo, sonhos aprisionados em caixa de ferro. O som das buzinas e as palavras sem eco morrem sem sentido. O sol corre pelo caminho, mas não ilumina, apenas marca as horas. Ocultos, os sonhos na caixa são desejos à espera, dia que nunca chega. Sonhos que moram nas pessoas de sempre nas mesmas esquinas, nos mesmos pontos, nas mesmas mesas. A mesma xícara do café pela manhã, o prato de comida no almoço, o guarda sem rosto que lê o jornal, os dias nunca terminam. Uma vida só e os sonhos na caixa à espera. O combustível da vida, a esperança, que busca a centelha e então! Um beijo molhado, o café com o sol alto, as pessoas com rosto, nuvens de algodão e flores no canteiro, outro caminho. Uma vida só pra viver.
Gladyston Costa
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