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Olhos de vapor
São Paulo, mês seis, já não é mais outono, a madrugada é fria. É inverno, e em meio ao som agudo de sirenes e latidos a janela do decimo andar se abre para o caos, para paredes perfiladas, o horizonte é curto. A retina absorve a luz opaca que dissipa na neblina, vermelha a conjuntiva reclama da noite de pouco sono. Há reflexos de uma luz fria em meio ao vapor que inunda o ar, é densa e desfalecente, vem dos postes e das salas de estar empilhadas como caixotes. Como que proveniente de vagalumes cambaleantes a luz emana, foge e busca o espaço oprimido de névoa e concreto vertical. A luz densa procura flutuar pela madrugada, mas se revela quase morta, é uma quase não luz de tão pouco brilho. Suas partículas, quase sem pulso, tem peso de chumbo e se vestem de enxofre, tem ar de fumaça e se propaga em ondas frágeis. É uma quase não luz, é um sopro de energia que se perde contra a névoa densa e tóxica. Seus reflexos se agrupam em movimentos contrários à sua sede por espaço, e se prendem em feixes de energia, roubados pela insensatez da metrópole. A luz que emana dos postes e janelas chega torpe à retina, são gritos mudos, são gotas de orvalho de mercúrio e enxofre, de tão denso não se espalha no ar. A noite é de frio polar, a cidade é de celas solitárias com suas imensas paredes verticais, de cimento e ferro, de janelas sem expressão. A névoa que absorve a paisagem é cinza como metal, é pesada, é tóxica como chumbo e mercúrio. Os olhos que buscam o horizonte se vêem aprisionados, por entre o vapor da madrugada, e não alcançam o espaço para além da luz roubada.
Gladyston Costa
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