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O que será feito de versos tão sensuais, da minha pena ?
Atiçado ao fogo
Ou menos nobre valia, ao lixo apenas
Ao esquecimento...
Triste esquecimento dos menores
Que saem, à noite,na obsessão de versos noturnos
Sempre à sombra deles,os tais poetas maiores...
Escrevo torto
E assim, foi-me conduzindo a vida
Nem tanto pela compreensão das letras
Menos ainda por versos que poderiam inspira-lo
Apenas o anima...
O fraco das coisas...
O segredo pouco...
O rio, o lago e não o mar...
A vida !
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