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Do chocolate desta tarde, até a discreteza de amanhã, quero lembrar de belas coisas e poder não sentir-me em mim. O mistério do silêncio e o frio das 5 horas tramam os meus sentidos e envolvem minha cabeça. Tudo é tão belo assim, pois. Se eu posso escolher entre cores, que eu escolha aquelas mais bonitas, que darão mais sutileza a. Então. A turbidez de um pensamento é tão singela quando não se torna lúcida, oh! Tantas besteiras são ditas, mas tão ouvidas são. Não querem dar ouvidos ao que eu digo, pela falta do que eu digo. Mas não sois capazes de dizerem qualquer coisa, e incrementar nessas poucas palavras um sentido próprio? Preciso então eu, dizer-lhes o que é? Quero que seja só meu. Oh céus, que confusão! Mas que o prazer te tome e música que te balance, é. A arte é invasão, imensidão que emancipa, grito que grita, e riso que agita. A arte é que arranca. Suspende e levanta? A arte é cor, brilho, amor e dor, é tudo e nada, é sim e não, é o que é, e deixa de ser se você quiser. É.
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