|
Toda a incerteza não é ser,
Nem a sombra triste de ontem,
o meu querer de hoje.
Vivendo entre as folhas verdes,
sangrando entre espinhos mortos.
Sedento de relento nobre.
Decaindo de pedestal orgânico
Reconstruindo de destroços dignos.
Ceifando inconscientes tratos.
Relatos, retratos.
|
