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Não adianta consolo.
Neste amor e nesta guerra;
uma bala basta
para desfazer o tricô
da vida e criar
a máscara da morte.
Agora de pouco adiantam
as flores que me chegam;
já me ouvem pálidas;
puros ramos crochados de vazios.
Consolar não é meu forte,
puxar o tapete do destino
pro seu lado
foi até mágico
igual a croata
de guerra !
Se te vi duas vezes
num palco de aço
é porque
o fogo do destino roça
baixo.
E, agora, faz seu caminho:
o do rio,
por exemplo,
insufla nele
sua alegria,
e puxa a corda
de sua vida
e faz enrosco
para os ocasos!
Sinto-me até forte
por participar
deste lance de sorte!
Mas você, nunca mais,
nem inteira
ou fatiada igual pão
mesmo castiça e sem cortes,
igual a uma flor
morta sem mais !
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