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XXXVIII
Manhã nublada de terça-feira, 11 de fevereiro. Seu Pietro dorme estirado no sofá,o cheiro forte de agua sanitária que minha adorável cunhada usa para higienizar a latrina dos gatos e dos cães fazem na sala do computador. A garganta inflamada,uma afta na língua, dores por todos os lados. Tive uma daqueles sonhos, desta vez com Henry Miller e o o poeta grego Katsimbalis, ele advertia Miller para não olhar muito para a sua bela mulher com olhar de águia.Penso que vai ser um dia chato, tudo indica.
O céu continua nublado, um ventinho refrescante, o barulho de alguém cortando no policorte. Os portões de Nazaro, o empreiteiro já foram. A dona da grade, a bela da rua 33 apareceu e combinei de entrega-lo na quinta-feira se Deus quiser.Torci as barras e amanhã (se Deus assim o desejar) vou monta-lo e adianta-lo bem. Trouxe Dickens, vamos a Londres acompanhar o julgamento do processo da viúva Bardell contra o Sr. Picwick.
Trade
15:20 - "Viajando de Trem Através da China", deixei Dickens e acompanho Paul Theroux pelas entranhas da China no começo dos anos 8O.
17:75 - Minha arreliada cunhada com o companheiro ainda não chegou desde de manhã.. tempo sombrio se aproxima. Seu Pietro, peitudo com sempre fez a caridade com uma pacote de arroz para um desconhecido que o abordou no terraço - atirando com a pólvora alheia - Professor chega e a clássica pergunta de minha cunhada:
- Onde é que tu estava até agora?
Ele a ignora e segue para o quarto em silencio, disfarça e não responde nada.
O velho pesadelo do corte de energia da oficina, mas peço a Deus que deixe ao menos terminar a grade da bela da Rua 23.
Noite
Li a Veja e fico chateado por não ter nenhuma boa resenha literária. Vou dormir. Obrigado Senhor, cansado, solitário, deprimido pelas circunstâncias negativas e mais outras mazelas indescritíveis. Me sinto mal.A garganta cada vez pior. Obrigado Senhor por mais um dia!
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