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No céu místico
duas mãos sagradas
vão criando a trilha.
No céu das nossas bocas
fixando o gosto a barro.
Silêncio bonito o da cura.
Dorme o sol as flores
lá no alto
e tão bom também dorme-as
lá no lodo da lagoa.
Nos decantadores dormem
pedras cordiais de Goa.
O Criador,
seguramente não dorme,
contempla as montanhas
e nos contempla.
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