Uma mãe cada palavra devia ter
para que se aninhasse no berço
ou nos braços dessa zelosa mother
como enfiadas contas no terço...

Que quando à rua fossem elas
pudessem voltar num doce querer
e não morressem como aves na panela
numa bodega de jogar truco e beber...

Que fossem parentes de todas as outras
que se enfiaram em livros e receitas
e não fossem zombadas e vistas como loucas
e nem padecessem de tifo ou então maleita...

Que suas irmãs lhe confiassem segredos
que só se contam entre verbos e adjetivos
e não vivessem em discursos de ódio e medo
e não em calabouços punidas por algum castigo...

Hoje andam como órfãs em bocas e lábios malditos
de homens e mulheres desaforados e mentirosos
que propõem que vivam em estado de susto e grito
num tempo de anjos caídos em ardis ardilosos...

Conheço uma que sobrevive à custa de esperança
e não cessa de cantar suas histórias e espalhar cor
e é conhecida entre muitos como uma eterna criança
que vez ou outra lhe chamam pelo nome de Amor...

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