El bulto que cosecha en mi ventana
Es la sombra mugriento de un amor
Que murió embrujado y sin el vapor
De la voluptuosidad que del celo emana.

A lo largo de la noche yo cierro la cortina,
No obstante los vientos llegan muy fuertes
Y todo va al piso como se hubiese muertes
En la carretera dónde la vida se destina.

Todo parece oscuro. El pasado es presente
Y aquello que mi cuerpo acuerda no se siente,
Porque en lo tiempo las horas son chochas...

No ha fantasía que edifique cualquier futuro,
El bulto cosecha, pero la vida es un gran muro
Y las recordaciónes duermen abajo de las colchas.


Por Ivan de Oliveira Melo

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