Sentado na calçada,
Reconheço todos que passam.
Alguns nunca voltam,
Outros estão muito animados,
Muitos, nervosos ou impassíveis,
Todos me são familiares.
Nas suas costumeiras idas e vindas,
Às vezes me jogam uma moeda,
E nem percebem,
Muito menos me reconhecem.
A cidade, de novo, é pequena,
Fui embora, mas voltei,
Depois de alguns meses.
Nem minha filha — nem minha esposa
Sabe que quem está ali, à paisana,
É aquele por quem elas muito procuram.
Aliás, não procuram por mim,
Estão atrás do homem que eu era,
Capaz de trabalhar e amar,
Acima da média freudiana.
Agora o medo de gente
E os surtos recorrentes,
Levaram embora até a minha aliança,
Vendida para comprar alguns mantimentos.
Mas não tenho casa,
Não tenho móveis,
Tenho medo, muito medo.
E enquanto não me descobrem,
Apesar dos seus apelos por todos os lados,
Das redes ao rádio,
Vou vivendo de medo,
E não morrendo.
Vou tentando me encontrar, primeiro que eles,
Antes que me vejam.

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