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Giram mil Girassóis.
Ao pé do Dragoeiro.
Em beira-rio.
Para lá do morro,
Ao alto da colina,
A fim de vê-la.
A passada da frota.
O flutuar das flores,
Que levam o corpo,
Em brisa, em saudades.
Morre aqui o Sol.
E acaba-se o calor,
Fim do dia.
Azul espaço.
É noite,
Para renascimento.
E todos olham o céu.
Bem lá, solitária e bela,
Ela brilha, a Lua.
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